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8/31/2007 My my, hey hey...It's better to burn out than to fade away... Y el aire se compone como un bloque inmenso. My my, hey hey. Y me pregunto cuánto de aliento desvaído dejamos atrás sin darnos cuenta, cuánto de piel. Qué cuarto de kilo se une a la media cucharada... Y luna y luna entera asomará a la ventana. My my, hey hey... Y estoy nuevamente desandando los pasos, de vuelta a otra casa.
Y las estrellas hoy desandarán los sueños. Mientras me falta el aire, mientras el tiempo acaba de derretir el pause para seguir adelante. My my, hey hey... Me pregunto que trozos me he dejado en las esquinas, qué partes he perdido en el intento. Qué horizones confundí entre los paisajes si me fuí disolviendo.
Better to burn out. Y sin embargo... qué simple y sencillo es dejarse perder...
(*My my, hey hey - Neil Young.) 8/29/2007 ExtrañosNos hacemos extraños. Como un aire frio que sopla al inicio del otoño y se cuela por cada una de nuestras rendijas. Nos hacemos extraños. Trapos descosidos. Telas que no alcanzan. El corazon tirita en la corriente y... nos hacemos extragnos. Apenas un temblor, una ligera sacudida. Una luz pequeña en la mañana. Una gota de agua recien nacida. Un ligero estremecimiento, una hoja amarilla en un arbol completo. Baile de desaproximacion perfecto. Lluvia. Tuya o mia? Pero tu nunca lloras. Nunca lloras. Y apenas bailas. No conmigo. Blancos y negros, escalas de grises. Evitando el centro, rodeando circulos. Diametralmente opuestos e inequivocos. En ese preciso momento nos hacemos extraños. El aire deshace silencioso el nudo. El hilo flota un instante. El ultimo hilo. Lluvia. Tuya o mia? Y el agua escuece como sal a la herida. Pero tu nunca lloras. Nunca lloras... yo ahora tampoco. 8/21/2007 burbujas en el aireEstómago sostenido en ninguna parte. Burbujas. Paredes débiles que no contienen nada.
Un vacío, un soplo repentino, una anticipación en los pulmones.
De nuevo en el aire.
La eternidad se hace breve o la brevedad eterna. Siento hoy un no saber decir las cosas, una insustancial agitación repentina.
Burbujas, en el aire. 8/17/2007 Fuegos artificialesLuz contra la noche. Se escuchan las voces apagadas de algún lugar más allá de las paredes. Sobre el tejado, los fuegos artificiales llenan por un momento el cielo. Pienso en otros fuegos, los que estará viendo otra gente en otra parte, otros 16 de agosto.
Me siento efímera, como las luces. A un punto de apagarme, justo después del resplandor violento. Tras los colores. Como una montaña rusa que tras la última bajada se va deteniendo. Como el final de una risa.
Acabada la fiesta, la música retumbando en las paredes hace sólo sentir el hueco en el espacio. El eco de unos pasos en una casa de voces digitales.
El afterglow maldito, la taciturna sombra, el frío que me envuelve tras los fuegos artificiales. 8/14/2007 Alas de nuevoMe vienen sobrando las alas de nuevo. Alas para el cielo cuando lo que busco es tierra. Alas para el aire cuando lo que busco es tu tacto. Kilómetros de aire a destiempo y partida. Alas que inundan de silencio la vida.
Madrid siempre se me queda lejos. Volver es la traición del latido. Volver para partir, siempre de nuevo. Siempre alas. Alas para huir cuando quiero quedarme. Alas para depertar sin voces amigas.
El avión de nuevo deja de tocar tierra. Y en tierra queda anclado el sentido, la vista. Con los ojos cerrados recorro de Madrid la anatomía, de España, el color del cielo. La trama, la red, el puzzle subyacente. Qué lejos del latido queda Bélgica, y que cerca del cuerpo, mañana. 8/12/2007 Volver a MadridEscindirse. Piel y raiz en destinos contrarios. Volver es el ejercicio melancólico del no querer irse. Madrid y el aire. Se contiene la herida, el animal hambriento debajo de la carne. El tiempo pausado del verano y su indolencia templando el gesto. Madrid, y el corazón a un paso. El animal late.
Bajo la superficie el agua. Los cauces mil veces recorridos. Guerrero en receso. Ahogado el grito, la pregunta. La raiz que se esparce crepitando por el cuerpo, creciendo con las lágrimas derramadas hacia adentro. Los ojos secos y tan cerca sin embargo. El monstruo contenido se agita por debajo.
Y querría decirte que no quiere partir de nuevo, rompiéndose de nuevo a cada paso. Que tiene acumuladas suficientes alas. Que sabe que sobrevive pero no si puede seguir viviendo perdido siempre en otra parte. Y el animal late, y el corazón se desboca. Que no quiere ser rama luchando con el viento. Que no quiere ser hoja en escapada.
Cómo duele a veces volver a Madrid. 8/2/2007 y habrás sobrevividoUn viento de mil brumas se alzó desde la playa. Ecos de olas silenciados de pronto. El sol bailando suavemente entre las hojas. Un universo al que huir, un final avanzando hacia el fin de la tierra. Vuelves o te pierdes - La tarde dice. Y te pierdes, incapaz de dar un último paso en la dirección contraria.
El tiempo de las uvas caerá lentamente. El ritmo siguiente. Y seguirás bailando con la lluvia. Sintiendo su acelerado latido en el cristal, y con un estremecimiento apenas, sacudirás las penas desde adentro, mirarás al frente. Y pensarás que sigues perdido, sobreviviendo un poco.
Y el drama te saludará de frente y te pasará de largo. Firmes los músculos, contenido el miedo. Y la falta de ruido ya no intentará atrapar tu mente. Y habrás sobrevivido. |
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