Hemos estrenado temporada de huracanes y tormentas de esta parte.

Ello significa que el paraguas se convierte una vez más en un apéndice de mi cuerpo.
Los escarabajos (taxis) volverán a naugrafar en los charcos y sentiremos de nuevo que anochece temprano.
Las alcantarillas se colapsarán y habrá inundaciones. Es como si en pleno verano te cayese un otoño un poco furibundo una o dos veces al día.
De mañana creeré que  los arbustos han crecido un par de palmos en la noche. De noche, esperaré que no se vaya la luz porque se han caído los cables con el viento, que no tenga que cocinar a oscuras.

Hay gente que no debería de aparecer nunca.
De esos olvidados que han quedado fuera. Outsiders de otras vidas que han seguido adelante sin ellos.
No tienen derecho a pasearse por la conciencia de uno. Sobre todo porque creen que en ese uno todo sigue siendo tal y como lo recuerdan. No tienen derecho a llamar a la puerta si salieron antes dando un portazo.

Los años nos cambian a todos, las experiencias nos hacen interiormente más fuertes.
Si quieres volver, no lo intentes. Te voy a dejar afuera.

Parece que no sólo existen sótanos abajo... de esos a los que llegas aunque no encuentras el botón en los ascensores... he encontrado, un sótano... arriba! (lista de blogs)

Escucho el sonido del molinillo de café. Hay algo que me hace sentir bien en las cosas terminadas. Algo que me agita en las incompletas. Vivo en una batidora constante, pero hoy siento la tranquilidad que fluye y me engaña como si realmente hubiese terminado algo. A lo mejor es como el molinillo de café, antes de ponerse en movimiento y cortarme en pedazos.

Se estira, se encoge. Al final termina porque estoy esperando siempre pero no me da tiempo a terminar nada. Y corro en medio de una pausa constante. La pausa es un tedio histérico que me hace trepar por las paredes, y un cubo de muros cerrados que no me dejan respirar afuera. No hay aire. Me falta el aire. Las costillas se hacen pequeñas. Un cosquilleo se apodera de mis brazos.
Quiero salir, quiero romper este círculo absurdo. Descongélame. Descongélame. Descongélame.
Lánzame deprisa hacia adelante, pero no me dejes en.... (pause).

Lucho contra mis pupilas. Se nublan, se cierran. Los párpados caen cansados.

La semana termina pero otra empieza luego, deprisa, sin tiempo para asimilar que ha pasado.

Intento no ralentizar la marcha, pero no lo consigo. Duermo con los ojos abiertos, es lo único que hago rápido.

Siento como me dejan pesadas las muñecas, los dedos de las manos.

Compartir o explotar.

Siempre lo primero es más grato y sencillo.

Sigo pensando lo mismo de hace tiempo, hay veces en las tener a alguien enfrente es mejor que dejar rebotar las palabras.

No se requiere tanto, pero ayuda mucho.

Hablar de arreglar el mundo no va a cambiarlo, pero quizás pueda hacernos mejores personas,

y eso ya es un comienzo.

Gris y triste, hace día de chocolate caliente o cine.

La ciudad se llena de charcos.

El centro está caminable a las 8 y media de la mañana, pero hace mucho sueño.

Los vagones destinados a mujeres se siguen llenando de hombres.

Cuántos travestis en la ciudad de méxico (pienso para mí y sonrío en silencio).

 

Algo se ha vacíado en este lugar esta semana.

Hoy el mundo se ha detenido.

1,43 en el reloj y hace años sólo la 1,30. Todo se mueve despacio como las nubes, que perezosas dejan el suelo y nos llueven en la tarde.
El despacho está inusitadamente desierto. Nadie me busca hoy.

Me entran unas ganas tremendas de salir corriendo.

La ciudad desnuda cada mañana unos tacones cansados, cubiertos de rimmel ojos que no miran a ninguna parte.
La ciudad arrastrada en las ojeras de unos zapatos altos, se ve mustia, inanimada, y pendenciera.

Ninguna se detiene un momento a observar los tejados, la vista siempre al frente y el alma en otra parte. Me pregunto hoy, a dónde huyen las mujeres en sus mentes mientras transitan ciudades tan poco amigables.

¿Será posible recuperar esta ciudad para ellas?

Las calles tienen mil ojos de hombres que te desnudan apenas te has vestido. Las calles tienen mil coches de hombres que te gritan desde ventanillas abiertas. En los vagones del metro me siento escaparate si no viajo en la parte delantera. Asegúrate de que quien te cede el asiento no lo hace para entrever tu escote desde arriba.

Mexico, D.F., una mañana.

Mañana será un día cualquiera.

Arrastraré mi propia disociación, ilógica y absurda como siempre, de ser muchas personas en muchas partes y no estar completamente tranquila con ninguna.

Haré las mismas cosas fingidas. Ignorar que quiero salir corriedo, que quiero hacer un corte de mangas a quien me mira, olvidar sonreir a quien me gustaría que sacase el helado de mi parte de la nevera.
Me reconozco fielmente hipócrita a mí misma, fielmente incoherente.

Porque nunca estoy. Porque siempre estoy, en otra parte. Lejos. Siempre lejos.

Italia, España, México. Siempre lejos.

 

Porque no lo conocía. Por B.S. (me uno a tu secta).

Porque sí. Estoy de nuevo, dos blogs fracasadas, pero no importa.

Ci sentiamo.