No dejaré ir. Retendré nada más. No, ni siquiera. Imagen congelada en. No, no hay retina. No hay impresa, sonido. Voz. Eco. Mentiras magnéticas. Dejaré pasar. Quedará. No. Palabras. Tic-tac. Hiriente cursor itinerante. Omnipresente. Repentino. Marejada al fondo. Cerebro absurdo. Salta. Salta. Salta.

Mirar se ha congelado. No hay helados en febrero. Cometas. Tampoco es eso. Cinta marrón volando. Retina arrebatada de. Mañanas ayer subieron. Autopista discontínua. Tinta negra. Pasar por aire el negro profundo.

Huesos, garabatos. Arañan. Tergiversan.

Punto imposible. Retendré nada. Palabras. Palabras. Palabras. Bocas. Cursores mordiendo. Olas. Horizonte volteado. Retorno. Retorno. Retorno.

 

Ausencia.

MmMmmMMmmm...
Parece que he alcanzado el grado de doctor...
;)
Todo sigue igual. (?)

Después de esta cuenta atrás silenciosa... llegó el uno.

 

Alea iacta est.

No digo más.

 

No me gustaba el vídeo de cold play y encontré este...
La canción en el día de hoy es simplemente perfecta...

Las nubes. Ciervos rojos. La isla de las manzanas flotando a lo lejos. You don't care about us. Una leve calma en la última respuesta, apenas una alteración ligera en el pulso. Letras, líneas y nudos.

 

Violines pop de alfombra suave. Ciervos rojos escalando el cielo. Horizontalidad en la jerarquía de las cosas. Línea circular al fondo repitiendo la elipse de lo mismo. Un mismo plano. Capas de nube gris ligeras sobre lluvia.

 

Huir y quedarse, la misma cosa. Falta otro eje Z para catapultarnos a otra parte. Rasgar  la tela que nos sostiene dándo tantas vueltas. Una y otra vez, polos opuestos en nuestro mismo imán.

 

La tarde se aproxima hacia mañana. Imperceptiblemente. Como materia suave y fresca contra las mejillas. Dejándose ir ambivalente. Todo y nada, sin que importe demasiado en el fondo.

Ese pequeño golpe que lo pone todo de nuevo en movimiento. Nieve en polvo bajo las tablas.

Ayer un dragón blanco se enganchó en un árbol tras su vuelo entre el cuerno de la luna y una estrella. Se quedó quieto mientras el sueño llegaba, aunque ya el sueño se iba disipando hacia otra parte. Disección meticulosa de otros sueños.

Hoy todo busca el movimiento fluído de las curvas. Las ondas de la radio, las ramas tardíamente desnudas de los árboles, los peraltes oscuros del tráfico. El laberinto se pliega en espiral y amenaza hundirse hacia el mismo centro de las cosas.

El rítmico sonido del bajo late como un grave corazón.

Recuerdo hoy un cielo lleno de estrellas. Mediterráneo, grillos. Plantas secas y caracoles hacia el este. Recuerdo el balanceo en la noche con un helado calypo. Columpios de rueda pugnando por llegar más alto. La espalda hacia atrás, mareándonos intentando alcanzar el boca abajo mientras las estrellas se mecen incesantes.

No he visto desde entonces tantas estrellas. El cielo del Norte en verano es brumoso. Las islas aparecen y desaparecen, sin encontrarse entonces. Quizás sea bueno a veces bailar las estrellas mirando hacia abajo.

Paredes absurdas. Olvida mis preguntas conserva tus respuestas. Levanta el muro. Construye una vez más tu sonrisa ladrillo a ladrillo, pieza a pieza. No dejes espacios con mi silueta.

Espina de cristal. Un mar de tiempo en apenas un segundo. Vista atrás, paso al frente. Raices de marea absurda que se entierran, y el agua no se hace menos fría. Los pies insensibles entre olas. Salado sentido escurriendo. Escucho los latidos de mi cuerpo, el eco del vacío de mi cuerpo, el eco de infinito registro. Vértigo y altura. Espina de cristal arrancada de adentro.

 

Piel de tacto imposible. Manos en la arena. Agua oscura en los ojos. Plomizo cielo incesante. Espina absurdamente brillante, en mil pedazos.

He girado al contrario todas las posibles vueltas. Aguanto un instante, contengo el inicio. La cuenta atrás comenzará en breve. El artefacto se pondrá de nuevo en movimiento como un muñeco a cuerda. He tomado el impulso justo que deja la goma del tirachinas. Para poner un pie delante del otro pensando y no pensando.

Los cuadros se colgarán y descolgarán de las paredes. Vaciaré mi taza de lápices para el vaso de leche de la mañana. Recogeré mis bártulos. De nuevo. En francés, si todo resulta.

 

Cuenta atrás desde 15 a partir de mañana. Sin creer que ha terminado, ni saber lo que empieza.

Romeo muere. Las Julietas no tuvieron agallas para salir corriendo. Tutús fruncidos y converse de colores. El rímmel escurre lentamente en el rostro. Entre irse y quedarse se agolpaba un mundo, movimiento fingido y adecuado. Pero Romeo muere. ¿A alguien le importa? Julietas de colores frenaron subitamente el salto al vuelo. ¿Por qué?

Romeo muere. Julieta muere. (Todas las Julietas bajo el escenario). Carruseles giratorios danzando en la noche. No. Julieta no muere. Romeo no se suicida. Julieta salta en la vespa y huye, Julieta no se rinde en sus all star rosas. Shakeaspeare no conocía las all star rosas, ni siquiera los zapatos de Dorita.

Está bien. Julieta huye después de tres palabras más altas que las otras. Caras de vinagre y rostros de ira. Romeo no tiene aún el alma perdida porque flota todavía tres metros sobre el cielo. Y son felices para siempre. William, despierta, reescribe la obra. Porque Julieta tiene puestas unas converse rosas. No se ha atragantado las palabras-veneno.

La autopista corre ligera hacia Mantua. La brisa se deliza tras la vespa naranja. La imagen que les sigue de pronto salta. Vuela. Julietas de colores, corazón de hoguera.

Has desatado el nudo. En el último número la pista deja un vals amargo*. La música se queda y gira en 3/4 de vuelta. Algo se ha hecho dulce, flojo y blando... Algo que suena a fragilidad perdida, a agua templada disolviendo el día. Un cerrar lo ojos, un contar los pasos. Un descreer posible en las cenizas que aviva los rescoldos de una terca herida**. Todo arde*** aunque a lo lejos, y no amanece en casa.

Fogonazo de luz. Pies, zapatos. Líneas de carretera. Nobody ever knew($).

La noche se estira. Quién sabe si en realidad son lomos arcaicos repasados ($$). Quién sabe si se querían. Si era blanca como la luz o acercaba un cuerpo interrogante($$$). Sólo quería saltar de repente. Volar (#), a través de las horas crecientes, bajo la estroboscópica cadencia de los focos que desiluminaban ojos tan llenos de otra parte. Mariposa de sueño (##), neon de madrugada.

 

Fogonazo de luz. Pies, zapatos. Líneas inclinadas. Nobody felt like you($).

Equilibristas de luz, flor de la mañana, invierno enardecido, solitaria esencia de todo está en su sitio. Enumeras las cosas como olvidas las letras. Jardín de sueño: Tarde de chopos, negro de preguntas.

 

 

*Al final - Bunbury.
**La herida - Héroes del Silencio.
***La chispa adecuada - Héroes del Silencio.
($)Bodies - Smashing Pumpkins
($$) Se querían - Luis Cernuda.
($$$) No decía palabras - Luis Cernuda.
(#) Butterfly - Sexie Sadie.
(##) Poema 15 (20 poemas de amor y una canción deseperada) - Pablo neruda

Hoy el viento interfiere en nuestros pasos, los cartones y plásticos de las papeleras vuelan como sucias cometas por la calle. Las aceras se inundan de olor a mimosa y los almendros intentan retener sus flores...  Se acerca un cambio, una huída, a 80 km por hora...

Dejar fluir los ánimos, todos debemos. Aflojar un poco las amarras de nosotros mismos que nos mantienen tirantes como piel de tambor. Un leve distacco. Distanciamiento amordazado de la conciencia que martillea el cerebro hasta hacerlo papilla.

La marejada de dudas no cesa. Vuelve y vuelve llenando de ruido y espuma la cabeza. Ceñir las velas de lo importante y dejar ir esas miles de cosas minúsculas que nos asaltan de algún lugar cercano al hombro y la oreja. Procurar mirar claro, las cosas una a una. Dosificar las estrellas y aprovechar el viento.

Ánimo.