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11/27/2007 Demasiada luz- ¡Demasiada luz! - Calladlo - Llega oscuro.
El último destello apagándose en su boca. No queda remedio como espanto. Calladlo ¡Llanto tocan! Frío socavando el aliento. No hay noche suficiente para el canto. Bufón de mueca de aire y aire y losa. ¡Haced girar las luces de la noria!
Imposible. La vela se ha extinguido hacia el vacío. Los dorados no brillan con la luna. La tierra queda dura bajo el aire liviano y el vaho levanta fantasmas. ¡Los cuervos, los cuervos no vuelan de noche! ¿Y quién dijo que fuera noche? ¡¿Quién dijo?!
Las ramas rasgan la penumbra. ¡Calladlo! – No ha dicho nada. Grita; escupe silencio, vomita. ¡Nada! Frases hechas de lo que nunca dijo. Voces ignoradas de sueños desechados. Maldita rabia cierta como piedra o puño. ¡Que suene la música!
Nada. El ser tiembla violento dejando ir las lágrimas. Y algo estalla y no explota. O explota y no calla. Nada, nada queda entre piel y espada.
Demasiada luz.
Y no muere todo en lo que existe quizás y no se mata. No hay corazón latiendo bajo el pecho. Sólo un hueco. Amargo.
Amor.
El ser ha amado.
______________________________ Escuchabas: Patrick Wolf - Magpie. 11/22/2007 a través de la lluviaEl aire se agita. Un nuevo viento de anticipación repentina. Una marea que lo arrasa todo y deja los ojos en exposición constante hasta que registran el más leve e inadvertido movimiento. Y a través de la cortina de lluvia puedo ver todo lo que eres, lo que soy, lo que ha sido. Detrás de la lluvia donde las cosas se desplazan a velocidad distinta.
He visto el sol salir esta mañana. Y comprendo.
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Escuchabas: James: Sometimes 11/19/2007 A ghost is bornA ghost is born from all the withdrawn kisses.
En esa luna eterna. En las ramas frías de la noche.
A ghost is born.
En las hojas doradas por las luces. En la inerte atmósfera de invierno.
Del aire menos denso. De cada latido desechado.
For every kiss withdrawn a ghost is born in the wilderness. Y el mundo sigue girando. Más helado. Más distante. Casi gélido.
En el aliento que se escapa de tu boca. En cada momento perdido.
No olvido.
He sido un ser fieramente enamorado.
A ghost is born. A ghost is born while tearing into pieces the blankets of my dreams.
(Or so it seems)
Baila, baila conmigo – Le digo al silencio. Y el aire hace cabriolas imposibles, herido sin remedio.
No olvido cada beso que negaste. El tiempo que me llena de fantasmas. Mediovivos. En los pasos que no vuelven a tu puerta.
El silencio. Tu silencio, mil veces repetido.
No olvido.
He sido un ser fieramente enamorado.
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Escuchas: The Counting Crows: Colorblind 11/13/2007 DormidaLas gomas levantan el agua a lo lejos. Motores tras las gotas que golpean el vidrio. Noche es y no te estoy soñando. Dejo desvencijarse los hombros sobre la almohada. Cierro los ojos. Giro de mí a mí misma. Permanezco quieta. Lentamente descubro la pesadez de mis brazos. Los labios se vuelven tiernos como niño. El mundo se mueve afuera entre la bruma. La voz se me detiene, el pensamiento a trazos. Poco a poco me vuelvo invisible, pero ¿acaso no soy un poco invisible todo el rato?
La lluvia se desliza cristal abajo. Contra el cristal, las velas; su pequeña luz hacia lo oscuro. Cierro sin darme cuenta los ojos. Ese piano fantasma me sigue los pasos. Ese piano que vuela a otra luz en otra parte. Quién sabe qué lugares visito, en la bruma, allá afuera.
Respiro ligera, inaudible. Estoy y ya no estoy. Envuelta en una tela de red suave, voy de un lado al otro, quizás me enredo. Me asomo a los lugares de mi infancia. Como tartas de cumpleaños. Mis velas, esas velas. El calor de una historia leída en la cama. Cierro los ojos, los cierro. Lo que queda del ruido no hace sino perder espacio. El sigilo pende de la lámpara. Salvo las notas todo es silencio. Es silencio la lluvia que acuna mis mantas.
Quizás, quizás me esté quedando dormida...
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Escuchabas: Comptine d'un autre été - Yann Tiersen (BSO Amélie) 11/12/2007 A ellaComo un helado, en el confín de mis ojos, el duende a rayas escapa con sus rizos perdiendo el arcoiris de su gorro. Los ojos avellana saltan centelleantes como estrellas, maravillados de quién sabe qué planetas invisibles. Unos ojos tan grandes, tan redondos, tan siempre claros en mundos de viajes polares y pompas, y robots en cartón y madera. Calcetines de colores en las huellas de unos pasos silenciosos, hacia vuelos brillantes y exóticos de cielos azules.
Dedos por el mástil de notas que se elevan. Manos tras las velas. Guitarras hacia Asturias. Sandalias de papel. El leve resplandor dorado de la vuelta. Ojos que saltan en el tiempo, remotamente apresurados por su estela. Girasoles y todo lo que crece. "¿Han llegado, los Reyes, han llegado? ¿Subimos a mirar?" Un dormir siempre plácido mas siempre alerta. Uno, dos, cinco, diecicatorce árboles iluminados. Reías despertando la risa.
Lo sabes y no lo sabes. Un rayo de sol y vuelas, vuelas sobre el confín de mis ojos.
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Escuchabas: Family: El Bello Verano (Un Soplo en el Corazón)
Lo siento, pero siendo ella, no podía ser otra cosa que verano. 11/9/2007 (Nada)Habían pasado diez días y ninguna respuesta. La nieve cayó ligera entre las guirnaldas duras; la luz inmensamente blanca y fría entre las ramas desnudas. Diez días como en una jaula vacía y aséptica, descubriendo que no podía sentir nada. El baile de desaproximación había resultado perfecto; la falta de confirmación no hizo sino subrayar el hecho. El mensaje rebotando en el vacío, finalmente, traía de vuelta la afirmación del silencio.
Así es - pensó - como termina. Termina como un eco resonando en la nada. Lo efímero de la luz, las falsas estrellas. Pequeñas bombillas de brillo difuso pendiendo en las aceras. Así es - pensó - y no sintió nada. Releyó las antiguas promesas te voy a querer siempre y no sintió nada.
Se sorprendió de la dureza de sus labios, alabastro helado nunca vivo, que no habían pronunciado las palabras. (Yo no siento. Nada). Y observó pararse la noche desterrándose en los ojos una vida. Ya no era suya, no. Era de otro. Ajena. De otro, de un un recuerdo quizás, como una mentira o una excusa de tarde de domingo.
Había transcurrido el camino incorrecto, tirado de sus cuerdas hasta ahorcarse. Lo había dado todo de una vez, no se había quedado nada; todas sus palabras habían sido sinceras. Tiritando, temblando (¿miedo o frío?) había arrastrado su inmateria por el suelo, cayendo en un último esfuerzo hasta el sótano cuarto. Las letras volaron, las fotografías, los cursores pendientes de su tacto. Volaron los ojos de sus cuencas en la lluvia creciente a marejada.
Y ahora, después de diez días, no sintió nada. Habría echado a correr entre las huellas; habría perseguido el fantasma entre la bruma. La nostalgia del saber no sentir ni siquiera era angustia. Estaba más allá de lo posible. Libre, libre del tormento... Y no sentía nada.
Nada.
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Escuchabas: Duran Duran: Come undone. 11/7/2007 Blanco y negroLa lluvia cae como los brazos. El agua resbala contra asfalto. Los vampiros se pierden en la niebla. Tus pies evitan la corriente, pequeña, de tus pasos. Negro rechinar de la goma en el suelo mojado. Tus botas. Plumas de aire denso y blanco. Tan blanca la oscuridad, pequeña la promesa, serpientes y milagros. Sueño de algodones. Luz fría de sol que no aparece. Peinas tus cabellos. Cintas de aire girando. Desconcierto en la cometa negra de tus hilos. Dientes contra la eterea compostura. Un violín deshaciendo los trazos. En lo eterno, el agua se eleva encontrando la negra pupila. El universo helado. Cometas como murciélagos escapan de tus brazos.
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Escuchabas: Patrick Wolf - The Libertine. |
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