El aire ligeramente neblinoso y atardecido escurriendo por las mejillas. Cinco planetas de periodo ultracorto. El farolero y la rosa. Esquinas en los zapatos. Sinuosas serpientes de luces blancas y rojas. Bastones de caramelo. Los discos que vuelan en las playas vacías. El tacto caliente de las canciones en plástico. El rizo de una ola que va a dar en la arena. Los acordes de un piano nostálgico y leve.

Me siento en realidad como un planeta suicida que gira velozmente mientras mira abajo.

tanto el frío de noviembre, el cansancio y la costumbre... (Carlos Baila - Un Soplo en el Corazón. Family)

Así la lluvia va empapando lentamente la tierra. Y el barro se queda en las botas que ya no hacen presas de arena en los desniveles, y que esquivan el agua brillante en el asfalto. A veces todo es gris y reconforta lo mismo, aunque no llegue el frío. Porque cuando todo es gris, se consigue girar con el viento y no sentir que te has saltado una y vives un segundo más despacio... en otra parte.

Family: http://www.elefant.com/grupos_bio.php?id=9

A veces es difícil pensar en pasado. Es difícil no visualizar en la mente el recorrido de una manguera que no lleva a ninguna parte. No pensar que el sonido de las tijeras no te devuelve segundos más tarde una voz conocida. La mente juega malas pasadas. Es difícil empezar a usar "era".

No me imagino dando conferencias con un grupo de gente pendiente de mis palabras. No imagino a un grupo de gente escuchándose y quizás creyéndose las frases que pronuncio, sobre todo cuando esas frases dicen poco o nada de lo esenciamente importante. Cuando lo que digo flota ta sólo en la superficie de lo que pienso y por mi mente desfilan otras imágenes en una película que gira justo detrás de mis ojos.

 

45 minutos planean el próximo jueves.

Escucho esa guitarra lenta en mi cerebro como una tarde de domingo. Acordes que se deslizan suavemente entre los dedos.

Las palabras no significan lo mismo para la gente. Syd Barrett, quién sabe en qué pensaba. Va a ser verdad eso de que los versos son de quien los necesita; tan cierto que en la banda sonora de mi mente desfilan con cadencia las líneas de esa canción como si los árboles pudieran moverse también al compás de la música.

 

El mundo hoy es un fantasma de cenizas mojadas y amargas que se mueven con la belleza del viento en las hojas gimiendo de asfalto malherido y vigas. En un tiempo de millones de cajitas donde la gente sufre, sonríe y se afana; absortos todos en nuestras pasiones, apatías o angustias. En este conjunto agridulce y asesino que apura hasta la médula el mal sabor de boca, llena hoy mi mente el más sencillo verso: How I wish, how I wish you were here...

Incómodo. Crudo. Abierto.

Debajo de mi piel, mi cuerpo se siente como extraño barro medio-cocido, demasiado tierno y desmoronándose.

Como barro hecho con la mezcla incorrecta, a la vez ingiriendo desgrasante y deshaciendo mis paredes demasiado mojadas. Será la lluvia.

 

Antes tenía un maldito hueco rectangular sin sentido. Parece que conseguí suprimirlo de la habitación pero se instaló en alguna parte de este cuerpo absurdo que no entiende ninguna cosa. Es ese persistente desasosiego de no saber el lugar que ocupo.

Como un botijo con la panza llena de aire.

 

la noche se me cuela detrás de las costillas, como si se me hubiera enganchado un cuerno de la luna.

a veces, sólo a veces, me gusta ver las luces brillantes, desenfocadas, de casa de muñeca perdida entre los sueños.

 

en una canción no hay nada sino ondas voluptuosas que insisten armónicamente contra nuestros oídos. quizás es por ello que pueden fácilmente destrozarnos la mente hasta tocar el más profundo acorde meláncolico, sí, de cuerno de luna.

 

mirar la noche es ver a través del sonido los infinitos caminos que no transitarás nunca. la eterna posibilidad abierta como una flor de pétalos oscuros, que se encoge, erizo y espinas, al tacto de tu mano. que detiene el gesto en movimiento con sangre entre los dedos.

 

ver solamente ocaso en madrugada es llevar el pulso de la noche en los ojos.