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10/24/2007 Sacando de contexto. Hablaban suavemente y sus palabras eran ambiguas; andaban siempre en busca de la elasticidad. 10/19/2007 Otra cosa más...Me encuentro febrilmente seducida ante la pasión de lo ignoto.
No sé por qué, tenía que decirlo. 2828 lluvias. 28 otoños. 28 alegrías. 28.
Hoy. Entre las hojas tristes, no menos hermosas. Entre nubes.
Hoy 28. Y una gran sonrisa que no me apaga el tiempo. 10/16/2007 No es suficienteNace la oscuridad.
Él supo que siempre la querría. Se secaron los caminos, los ruidos, los motores.
Hasta aquí llego. Hasta aquí llego. Ahora basta.
Él supo que no volvería. Si no había caminos, cómo?
Se acaba el tiempo. Acuno los pies fríos.
Él supo antes o después que la perdía. Huella de piel gélida. Herida.
Amar no es suficiente.
Él supo que había perdido. Contempló las cartas que no escribía.
No es suficiente.
Ella quiso quererle para siempre.
Ella quiso llorarle para siempre.
Ella quiso que fuera suficiente.
Que fuera suficiente.
No.
Nace la oscuridad. 10/15/2007 Querido desconocidoComo una marea de luz. Como una marea. Espero tu nuevo silencio, tu silencio... Espero. Como una marea, querido desconocido, en la luz que te envuelve.
No habrás sido nunca como creo. Como he soñado contigo. Años soñando contigo. Marea de luz, luz de luz. Marea que no desemboca. Luz que no se pierde. Y tú que no existes. En silencio. No desembocas.
Querido desconocido, algún día podré contarte muchas cosas. Cómo no eres quién eres, ni vives dónde vives. De las ondas perfectas de mi mente. De las olas. Como una marea de luz.
Mientras tanto, querido desconocido, espero de nuevo tu silencio. Donde acallas todo lo me hace ruido.
10/10/2007 Qué es MadridComo el mundo se pliega en la noche al cielo, yo me pliego. Otro avión que vuela tarde. Que es Madrid. Qué es Madrid. Madrid es el rompecabezas que me habita la mente. Madrid mi última pregunta y mi primera respuesta. La única noción de coordenada que late bajo todo, como las líneas intrincadas de la sangre.
El puzzle imposible, la ecuación de dos más dos no es cuatro. La calidez que se convierte en un viento helado siempre. El equilibrio que lleva al salto, al vuelo, a la vida. Un cielo azul como no hay otro cielo. La luz inclinada en la retina. Madrid.
Qué es Madrid. La indescifrable quimera de mi mente. El laberinto que llevo en las entrañas estrechándose a ratos hacia el nudo. Madrid es mi nostalgia, mi tango, mi destiempo. Madrid, que me quiebra el alma. Encogíendome, estirándome, saltándome el cuerpo.
Madrid son las calles de mi ausencia. Madrid, las lágrimas que cuento. Madrid la voz que no comparto. Madrid. Madrid es la raíz profunda que no miento. Madrid lo que siento. Qué es Madrid. Madrid es la renuncia, la renuncia a Madrid y a lo que tengo.
Y no saber si volveré nunca. Y añorar llegar. Y no querer llegar por no querer partir. Porque siempre, siempre estoy EN OTRA PARTE. (Lejos).
...
Así queda clara esta parte de la historia, de mi historia. Y como ángel suicida tomo como siempre el siguiente vuelo. Y levanto las alas, de nuevo, de Madrid. De la raíz que me ata a Madrid y que late en mi pecho. Pies de plomo que quieren adormecerse, pies de plomo en el gris Madrid, que vuelan, porque siempre vuelan, aunque añoren constantemente volver. Siempre. 10/5/2007 Espérame MadridEl avión se eleva. Piel al cielo. Día claro, frío, de otoño. El avión se eleva, hoy sin peso. Ligero como las nubes que no hay. Ligero como el ánimo ligero. Algo salta en el pecho. Salta y se eleva. Alas que me llevan, noche de un segundo.
Y bailo. Bailo en las aceras como subo los peldaños. Y sonrío, me sonrío a mí misma y los extraños. Y voy, del tren aún sin maleta, mentalmente girando espirales. En el aire. Piel al cielo. Piel al cielo...
Espérame Madrid... que llego! 10/4/2007 carretera sin mapasEl tiempo de las uvas le vió pasar como una tarde de verano. Se quedó quieto, flotante. Contempló cómo caminaban sus pasos, la morbidez de los rizos. El alma tostada como caña de azúcar. No hizo otra cosa que mirarle durante largos momentos. Lo hizo en silencio, soñando. Lo hizo despierto sin estar despierto. Sin saber que miraba, quietos los segundos. Hojas suspendidas.
Ella observó la curva de sus labios. Ese tiempo incierto de sus ojos cerrados. Lo que no había dicho el tacto de sus manos. Observó la curva de sus labios. Se preguntó sobre el tacto intrincado del cabello. Las farolas se fueron apagando. Tendida, ojos al techo. Hacia atrás la despedida, más atrás del beso. Más atras y ahora... se perdió entre la curva de sus labios. Carretera sin mapas ni comienzos.
El tiempo de las uvas pasó en silencio. La noche que fue tarde despertó en mañana.
Se había ido. (Se había acabado el momento). 10/1/2007 InmuneHe encontrado en la cabeza alma de melancolía. Al acecho el calor contra los labios. Dos cucharadas de caramelo amargo. Nadie debería de ordenar los desvanes. Dejar que el tiempo se muerda a devorarse.
He encontrado en la cabeza alma de melancolía. Y no sé qué es más triste, quizás el comprobarla en el cajón. Muerta, sin aristas. Arrasada de cierto. Trapo viejo de violín demasiado escuchado. Banda sonora sin piel que despierte.
Inmune al tiempo. Inmune al viento que sopla en mi cabeza. Inmune a las antiguas certezas, inmune con el tiempo. Inmune a tu melancolía. Soy. Inmune. A tu melancolía. |
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