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1/28/2008 Puenteando la batidoraAquella tarde comprendí que depender no era malo. Sólo que se debe aprender a depender de uno mismo. No sé qué camino llevo. Soy permeable a la lluvia. Permeable y fluida como una curva. Curva de aristas invisibles. A veces la infelicidad comienza sin preguntas. Y sirvieron infierno para dos. Punto seguido. El roto orden establecido de las cosas trajo fugas en los grifos. En mi imaginación ella le observó con ojos mudos. Las dimensiones crecen y no dominamos cuatro. Corre lo más lejos que te aguanten las piernas, los horarios de los aviones. No eres Peter Pan. No sé si lo que no escribes es lo que es o todo lo contrario. La gente es como cuentas de colores. Te fuiste sin haberte conocido. No quedan dudas. A veces la opción menos apropiada es el silencio. Las estaciones donde el tren no para son remansos invisibles de la mente. Afuera del mundo me siento tan pequeño. Imagino tres átomos perdidos en una botella como puntos suspensivos. Que el viento acompañe las penas. Hay que tener madera para arder en el infierno. Cada paso que das puede salirse de la línea. Uno de cada tres te puedes salir del plano. En mi imaginación gritando con ojos mudos. Debería de haber encendido la luz de las escaleras.
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Escuchabas: Protect me from what I want - Placebo 1/17/2008 Con la vista atrás
Quebrada la marea el aire manso se entrega, en el silencio repentino, a la quietud del canto.
Arcilla que tus ojos esculpe de la tierra; tu mundo de misterios se acuesta en mi mejilla.
Alabastro blando y dulce, suave y sensitivo, me dices curva angular y piedra, en que cimentar tu abrigo.
Ah! que la mañana se sucediera haíta de amores sin vencidos.
Que no supiéramos entonces descender las cumbres! ni asfixiar de hiedras con herrumbre el sentido perfume de las flores.
Ah! Que el mundo No nos girara arrepentido!
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Escuchabas: Love will tear us apart - Versión de Susanna and the Magical Orchestra 1/14/2008 P.D.Para siempre era el mundo inventado; el tiempo no tocado, tu piel dormida. Para siempre el beso que no diste, aquella imagen en la fotografía. El fuego. La flor de la caricia que dejaste, el temblor primero. ed olezzava la terra y olía la tierra stridea l’uscio dell’orto chirriaba la puerta del huerto e un passo sfiorava la’rena. y un paso rozaba la arena. Entrava ella, fragrante, Entraba ella, fragante, mi cadea fra le braccia me caía entre los brazos. Oh! dolci baci, Oh! Dulces besos, oh languide carezze, oh lánguidas caricias, mentr’io fremente mientras yo estremecido le belle forme disciogliea dai veli! Las bellas formas deshacía de los velos! L’ora è fuggita La hora ha huído E muoio disperato! Y muero desesperado! E non ho amato mai tanto la vita!… Y no he amado nunca tanto la vida!
________________________________________ Pavarotti – E lucevan le stelle (de la ópera Tosca). PD. Quería escribir al AMOR con m a y ú s c u l a s. Se me encogió el alma y me he quedado muda. 1/10/2008 EsperarLos recovecos de tu ausencia los he construído con mis manos.
Si no recuerdas el tacto que tienen las esquinas ya habrás ganado algo.
Esperar (Lo que se da por sentado).
Dedicada al Errante, al hilo del la entrada de su blog el L.A.B.E.R.I.N.T.O.
A partir de un comentario propio en esa entrada.
Léase con música.
La que estás escuchando: Placebo - Sleeping with ghosts.
UNO
A: Nadie llega
Esperar. Agua desdibujando la luz. La farola. Desdibujar el naranja tenue contra el gris incierto. Desesperar la hora bruja entre el rimmel y el sueño. Lluvia de los pasos quietos. Esperando. Escurriendo el ritmo incierto del pulso hacia abajo. La duda. El infinito incierto.
Esperando esperarás que la bruma se vaya sin saber que te llevará consigo. Ritmo de zapatos que siempre son otros. Esperanza contrapropósito. Contracorriente. Ginebra embotellada a las ocho de la tarde, genios que salen y mareas que no llegan. Ni Arturos ni Camelot dorado. Farolas no son velas, no son velas. Santos de otros altares en otros brazos. El tiempo pinta el azul casi negro.
Hasta esperar excusas. Dándolo por bueno.
DOS
A: Desvío en el camino
Naranja. Semáforo. Acera. Esperando esperaste como unos ojos tristes. Paso de cebra.Entonces. Labios prontos como fruta. Mariposa de alas. Esquina. Los charcos no burlan la imagen que pasa deprisa. Perseguiste un abrazo de colores, una cometa. Un brillo de luciérnaga en la periferia. Planeta volante girando. Bengala que tiembla.
Hoy hay un ansia pequeña de ojo de cerradura. Escapar. Huir a una manzana. Cambiar el rumbo con tu antiguo credo. Rescatar el mundo ignorado tras la burbuja. Sin mirar atrás más que un instante. Atrás. Romper sin más la sempiterna máscara.
Adelante. De nuevo.
TRES
B: Nadie llega
Cansando de la soledad marchitó hasta la ausencia. La eternidad desesperada y repetida no hizo mella. Resentida. Enrarecida carencia de otra cosa. Apolillado dado por sentado. Por sentido. Y esperó por vez primera bajo la lluvia. En el mismo sitio donde otro tiempo mojado, perdido. Sin saber que si llegó no estuvo. Presencia efímera. Beso negado. Alas sin vuelo.
No supo que brillaba suavemente al eclipsar de trapos viejos la voz de su rama. La fruta perdida. Sistema binario... desaparecido.
Espera. Y no sabe que no llega. Que eligió otro rumbo.
CUATRO
A: Epílogo
Naranja. Semáforo. Acera. No vuelvo por tu calle -dice. No espera.
Ahora tendré que salir a buscarme alguien que me arranque de cuajo la pena de alguna manera tendré que olvidarte tengo que olvidarte de alguna manera.
Salitre - Quique González. 1/1/2008 CrudoCrudo. La piel demasiado tensa, el cuerpo debajo. Crudo. Como una voz que no se adapta al eco. Crudo. Como una bocanada de aire insuficiente. Crudo el tiempo crudo. Invierno de los sentidos rojos. Latido a destiempo. Viento que no cesa de huir los pulmones. Crudo. Crudo.
Crudo.
Preguntas arrancando el corazón desnudo. Tras la piel, crudo. Vas-a-volver martillea mi cerebro como un contrapunto. Crudos los pulmones. El aire se hace frío. Veo pasar la gente como los minutos. Cinco, seis veces al año. El cordón se rompe con cada despegue. Apaguen los motores que hoy se me ha hecho tarde. Crudo vas-a-volver como una cena fría. Crudo. Crudo. Crudo.
Crudo el tiempo crudo. Persona de constante despedida. Negligente persona de palabra. Crudo el ánimo como barro aguado que se deshace en las manos que lo tocan. Crudo escalofrío del sudor helado. Las cuatro paredes de mi mente perlando el interior de rocío. Paredes sin cuadros. Líneas veloces.
Cruda la carne palpitante. Cruda la soledad. Cruda.
Me pregunto por qué todos ven labios y perlas donde yo observo sangre sobre la nieve.
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Sigues escuchando: 9 crimes - Damian Rice |
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