Todas las palabras gritan tu nombre. Todos los versos que han sido escritos. Todos los sonidos pronunciados por el hombre, todos los motivos. Todos los ruidos inútilmente mancillados. Todas las palabras gritan tu nombre.

Y da igual quien seas porque eres lo que gira. Porque eres siempre más allá de ti mismo. Porque eres siempre lo que queda en el fondo oscuro de los posos, en el té dulce que intenta reconfortar una noche que nunca termina.

Y no, no puedes diferenciar un color de otro. Y no puedes leer tregua en mi cerebro. Y no puedes saber que no quiero escuchar cómo todas tus palabras gritan tu nombre.

La rueda gira cada vez más deprisa, o quizás va a la misma velocidad, pero yo recorro un perímetro más grande. Si durante la escritura sólo he dado vueltas sobre mí misma, ahora voy rotando alrededor de otras cosas.

 

La burocracia llena mi tiempo hasta bien entrada la noche. Por momentos, hay quien se levanta tres horas más tarde de que haya cerrado los ojos. Los plazos escurren como lijas arrastrando todo lo que pueden con ellos.

 

En estos días me pregunto de qué sirven la inocencia y la ingenuidad.

Caín y Abel siguen bailando con los mismos pasos repetidamente.

En una atmósfera de opulencia, plumas, ropajes y pasteles, Maria Antonieta ve desfilar un mundo que no toca. Todo es fingido y está oculto menos la ópera, donde se sabe siempre que todo es mentira.

No hay drama. Tan sólo una sutil melancolía ribeteada en amaneceres y estanques. La carga emocional de la soledad se ve, pero no se siente. Una película visualmente hermosa que no transmite nada. En un intento de retratar la levedad e inconsistencia del sistema de vida en una época, tengo la sensación de que Sofia Ford Coppola nos ha dejado también fuera de la historia.

Podrían existir dos lecturas para esta película; la plástica deslumbrante de color y cándida inocencia plana, y la que se deriva de un análisis más profundo de ésta. No sé distinguir cuál de ellas era la pretendida.

La vida de Maria Antonieta resulta bastante dramática. Así lo dicen los hechos. Pasar por ello sobre suaves melodías pop me resulta en el fondo traicionar un poco su historia. Centrarse únicamente en chicles rosas.

El horizonte conocido se hace humildemente hermoso aún a pesar de su fealdad. Las pintadas mal hechas en las paredes, las medianas grises de las autopistas, las oscuras carreteras de extrarradio guardan una belleza más allá de lo visible. Las grúas que elevan el techo al infinito recortadas contra un sol que amanece se vuelven gráciles en los ojos medio abiertos.

En cualquier parte es posible encontrar un rincón escondido que se vuelve mágico con cada trayecto.

Como un cruce de autopistas sin paso elevado, en el mismo plano colisiono y me enredo.

 

"Ionoluminescence of diamond, synthetic diamond and simulants"
HCC, JLRS, MBF, EB, TC.

NIM-A: This paper should be considered for publication without any further change. It is very clear, conclusive and useful.

 

No hay nada más que decir...

Me he quedado colgada en la tarde, escuchando ininterrumpidamente. He escuchado hasta que no he oído otra cosa aún sin música y con los ojos cerrados. Hasta que ya no era Radiohead, ni Drexler quienes me hablaban a través de altavoces. Hasta que ha sido un eco en mi cerebro que entraba por la ventana abierta.

Y en un descuido y de puntillas también Elliott Smith ha llenado mi mente con Los Angeles. Y Billy Corgan se ha hecho eco en el cover de Landslide... Y se ha hecho de noche y en el estómago se celebra una fiesta donde todo podría suceder y ya ha sucedido, mientras las vísceras se asfixian de nostalgia hasta que te pones las botas y empiezas a saltar en el cerebro y quieres hacer la noche eterna, y en un descuido el mundo se te ha acercado demasiado pero a la vez permanece en otra parte.

 

Y no sé si los rasgueos y arpegios me llevarán al cielo o a la amargura, pero no puedo dejar de sentir que tiene que existir un propósito en volver a escuchar de vuelta las canciones que hace tiempo no oigo, y redescubrir que los vampiros salen de lo oscuro. Es imposible sentirse demasiado vivo, pero sucede.

Don't live me high... Don't live me dry.
It's the best thing that you've ever had.

Madrid es últimamente una ciudad italiana. 1 enero, 1pm de la tarde, Calle Mayor, Plaza Mayor, Calle Arenal, Puerta del Sol. Se oyen los cantarines acentos italianos bailar en tacones minúsculos entre cámaras digitales.

Ma noi dobbiamo trovare "Gran Via"...  Guarda che vestito di Principessa... Quei sono italiani?... Aspetta un attimo c'è della gente che passa...